Como si nada.

Otro siete sin pasarlo a tu vera. A tu vera sin estar presente. Sin darme cuenta. Sin darte cuenta. Sin darnos cuenta. Sin pensar barbaridades, calamidades ni penas. Como si el siete no mandara. Ni guiara. Ni juntara por un bien común. 

Otro siete que se lanza. Se desintegra en las leyes del tiempo y se une con el resto de arena en su correspondiente hemisferio del reloj. Sin darme cuenta. Sin darte cuenta. Sin darnos cuenta. Como si el siete no dictara latidos allí donde voy. Como si su compás no atrasara las horas con tal de cruzarme con él. Como si nada.

Otro siete carente de significado oficial. Sin celebraciones ni atenciones de más. Ni expectantes espectadores. Ni tan sólo un recordatorio o una ilusión de recordarlo en primera persona. Sin aliño tecnológico ni a la vieja usanza. Tan sólo los pies sobre la tierra, desnudos y descalzos, sintiendo que se acerca ese siete tan preciado. 

Como si el siete nos marcara. Como si el siete nos llevara. Como si el siete abriera puertas de esperanza hacia el mañana. Sin pensar que quizás no es más que un número. 

Sin darme cuenta. Sin darte cuenta. Sin darnos cuenta. 

Como si nada.